RELICS TO DIE FOR [recensioni]

IAN HUNTER "all american alien boy" (1976, CBS, LP)
voto: **

Mott e Mott the Hoople. Do you remember, honey? Vi ricordate di questa band? Ok. Lo so. La maggior parte di voi non l'avrà mai voluta neppure ascoltare. E' un errore comune e potreste essere anche perdonati... MA... è necessario rimediare al più presto.
Un uomo o una donna non possono fare a meno di un brano come "The ballad of Mott the Hoople" per potersi definire tali. Altrimenti non valgono mica molto... anzi, nulla. Fate voi.
Dopo i Mott the Hoople, il carismatico cantante Ian Hunter intraprese la carriera solista (che continua tuttora). E che carriera.
Avete abbastanza palle, anima e cuore per ascoltare questa musica? Rispondete. Oh, piccolini... non lo sapete... certo, non avete idea di cosa rispondere. Allora vi serve una descrizione esauriente della materia, vero?
I solchi di questo suo secondo album sono un sublimato di rock, rock'n'roll, tristezza strisciante e disillusione. Un Bob Dylan con gli occhiali a specchio e il chitarrone elettrico, un Blind Lemon Jefferson che cavalca la tigre del glam rock con un piglio punk, senza scadere nel ridicolo.
Iniziate a capire?
Ok, un ultimo tentativo per venire incontro alle fascie meno dotate. Avete presente Jeff Dahl? Ecco, io se fossi Ian Hunter lo citerei per plagio di immagine. Per non parlare della musica. Solo che il buon Jeff è più punkettaro, laddove Ian è il progenitore e, per questo, più compassato, emozionale e profondo. Come dite? Non vi servono i progenitori?
Perfetto. Ma voi, allora, a cosa servite?




GUN CLUB "Miami" (2004, Sympathy, CD reissue)
voto: &

Il giorno che riuscii a procurarmi la mia prima copia di questo disco, dopo anni di ricerche, non fu esattamente uno dei più felici della mia vita. Era il 1997: il materiale dei Gun Club si trovava piuttosto facilmente... diciamo con la stessa facilità con cui ognuno di voi uscendo di casa poteva trovare 500.000 Lire infilate sotto allo zerbino.
Avevo cacciato questo fottutissimo pezzetto di vinile per anni e - senza, peraltro, neppure l'aiuto di internet - non ero mai riuscito a metterci le zampe sopra.
Dicevo, comunque... quel giorno d'estate ero appena stato licenziato da una cooperativa di figli di puttana mafiosi e tangentisti. Faceva caldo. E me l'ero appena preso dolorosamente in quel posto; certo, andandomene avevo riempito di cemento in polvere le vaschette delle lavatrici e avevo svaligiato l'armadietto dei medicinali della comunità, ma... erano magre soddisfazioni. La dura verità era che avevo perso una fonte di reddito e guadagnato una fonte di rompimento di coglioni senza precedenti, in casa.
Non ce la facevo a tornare dai miei a sorbirmi l'ennesima menata tipo: "Tagliati i capelli, coi tatuaggi non troverai mai lavoro, fai il concorso, vestiti bene, piantala con 'sta musica, è ora di mettere la testa a posto, sembri un drogato, guarda il figlio di XXX...". Proprio non ce la facevo. Così me ne andai a fare un giro in un negozio di dischi. Ero appena entrato quando il proprietario mi allungò una borsa bianca dicendomi: "Toh, questo è per te; un regalo". Dentro a quella borsetta c'era una copia di "Miami".
Cazzo, "Miami".
Me ne andai a casa in trance, mi sorbii una quindicina di minuti di menate senza fare attenzione, poi ascoltai "Watermelon man" e me ne uscii di casa sbattendo la porta mentre mio padre bestemmiava con mia madre dicendo che ero un fallito testa di cazzo.
Quella sera mi ubriacai da solo al chiosco dei camionisti, bevendo Campari e gin.
Poi andai al Guercio, ma non scesi neppure dalla macchina: un paio di auto degli sbirri stavano fermando tutti quelli che si dirigevano verso il centro sociale e un paio di miei amici, già fermati e in attesa di controllo, provvidenzialmente mi fecero segno di andarmene.
Vagai da solo per un po' e finii al Bar Nizza per un paio di Borghetti della staffa. Tentai di chiamare C per farmi fare un pompino, ma la schifosa era in vena di preziosità. Certo, proprio lei che qualche sera prima mi implorava di infilarle una bottiglia mezza piena di Beck's nel culo.
E finii a casa distrutto dall'alcool.
Ecco, forse a voi sembrerà tutta un'accozzaglia di stupidaggini. Ma "Miami" per me è questo. E' il dramma della provincia, il dolore del sentirsi come la merda infilata nel battistrada di uno scarpone, la consapevolezza lancinante di sapere trovare conforto solo in cose che sono considerate disprezzabili e dannose.
"Miami" è il diavolo che si traveste da cocktail per infettarti da dentro.
"Miami" è la donna che ami e che, appena finito di scopare, ti dice: "Devo fare in fretta perchè se no il mio fidanzato si arrabbia"
"Miami" è la donna che scopi così per semplice necessità, per ammazzare il dolore... e che non hai il coraggio di guardare in facciase non di sera e al buio.
"Miami" è essere licenziati per avere detto quello che era giusto alle persone sbagliate. E andarsene con le tasche piene di psicofarmaci rubati.
"Miami" è guidare da soli, con la fronte sudata e il cervello spappolato dal gin, sapendo che ovunque andrai sarà una merda. Ma da qualche parte devi pur andare.
"Miami" è il blues, il punk, il rock. E' l'inferno reso capolavoro.
Se solo queste cazzo di ristampe della Sympathy avessero la copertina conforme all'originale... comunque, non fate gli snob indie del cazzo. Perchè questo disco è un'esperienza. E se non la fate, beh... dove credete di andare?